...Ahora debemos aprender a encajar mejor los finales, excepto si alguna vez el guionista decide no escribirlo...

Sólo quise ser tu amor de peluche

 

Sólo quise ser tu amor de peluche - Valencia (Benimaclet) - Enero 2010

Aquel día en que Cupido dirigió el trafico con su arco de fuego

Aquel día en que Cupido dirigió el trafico con su arco de fuego - Valencia - Enero 2010

Historias de los ojos rojos - Vulture Enero 2010: Sólo sangre en mi boca

Tras algunos percances técnicos, y con un poco de retraso, ha salido a la luz la segunda entrega de mi sección Historias de los ojos rojos en la revista vulture. Os lo posteo aquí, aunque como ya dije la vez anterior, os insto a que lo leáis directamente en la revista, ya que es un poco más bonito.

Sólo sangre en mi boca

Texto: Víctor Isabel Bueno
Fotografía: Manel Santos Espinosa

Las 9:23 me despierto la misma hora de nuevo siempre es la misma y el despertador no ha sonado y yo me despierto pero ya no pienso en ello y me levanto enciendo la cafetera y me doy una ducha hasta la mitad de la taza y el resto leche con dos terrones de azúcar remuevo pero no del todo algo me dice que hoy será el día y me alegro y a la vez tiemblo de miedo demasiado tiempo me asomo a la ventana y sigo esperando no puedo verla la carne y la sangre de mi corazón en la boca y desde los pies a través de mi cuerpo un mareo que me sube hasta la cabeza y explota cierro los ojos caigo al suelo y la veo pasar entre los barrotes del balcón si al menos pudiese hablarle pero las palabras se agolpan unas tras otras esperando una señal que no llega y la miro de nuevo su pelo rubio su chaqueta roja su mágico paso y se aleja y no puedo hacer nada siento el miedo y el dolor atravesar mis lagrimales y la rabia y la furia todo da vueltas sólo una palabra no está tan lejos y las palabras no salen sólo lágrimas sólo sudor sólo sangre en mi boca y mis sueños los suyos los nuestros todos se van calle abajo hasta perderse de vista el libro en la mesa y quisiera cambiar el cuento y no recuerdo el final tiempo perdido el corazón en la boca y la rabia en los ojos las manillas del reloj y la calle en blanco y negro recuerdos palabras fugaces mi madre y la historia que siempre me contaba quien cambie el final se quedará con la chica la misma la del cuento la que ahora cruza la calle impasible sin saber sin conocer sin poder escuchar por culpa de mi maldita lengua vestida de rojo pero sin abuela sin bosque sin cesta alguien lo ha borrado el libro en la mesa y no no recuerdo el final y mi madre arañando la madera bajo la tierra y gritando lo sé no puedo hacer nada no puedo y el aire se agota aquí arriba y bajo tierra y a la vuelta de la esquina y otra vez la veo pasar y no es cierto me digo y vuelvo la vista cierro los ojos no puede ser la miro de nuevo y nada cambia sus brazos peludos la atrapan sus dientes puntiagudos la desean se besan caminan se besan caminan y esos ojos rojos me miran los miro la besan y siguen andando y el sol se descuelga y crash! como un vaso roto y quema las calles la gente grita corre se quema ya no les veo y los demás corren gritan se queman y yo aquí en el suelo sin aliento sin voz sin palabras el cuento mi madre mi amor mi cuento mi vida memoria vacía y el libro en la mesa el final está escrito mi corazón mi alma se mueren no queda tiempo no para mí no para ella y el fuego no cesa y las páginas pasan y yo aquí tirado sin recordar y el libro en la mesa el cielo se cubre y la lluvia que cae el fuego se apaga todo termina y las palabras salen a empujones sin esperar sin permiso como mi cuerpo que se levanta y me lleva y toma entre sus manos el libro y lo abre y pasa páginas veloz observando las láminas es ella no hay duda y esos brazos que la tocan la tocan la atrapan otra página y yo allí tirado y los ojos me miran aúllan la besan caminan la besan caminan otra página el sol ¡crash! el fuego corren gritan se queman la lluvia los pierdo tan sólo una página y mi cuento su cuento mis sueños mi vida corren por el asfalto por las aceras por la alcantarilla teñidos de rojo caen en mis manos que lloran por mí por nosotros por ella sangre entre los dedos se pierde el sol en pedazos relojes muertos universos rotos... ¡Crash!

Fotos Hamburgo-Berlín I: primeros pasos con la fotografía

Después de estar pegándome un tiempo con mi cámara, y unos días con el Photoshop, he conseguido sacar las fotos que posteo a continuación. No son obras maestras, pero al menos son un principio... Me conformo con pensar que no son excesivamente malas. Espero que os gusten, aunque sólo sea un poco. Próximamente habrá más... y espero, mejor... Y sí, ya sé que en pequeño se ven mejor jejeje Es lo que tiene... Son fotos oscuras y están hechas todas a pulso, así que no se me puede pedir mucho más de momento...

¿Piedra, papel o tijera? - Berlín - Octubre 2009

Viaje a pedales hacia la eternidad - Hamburgo - Octubre 2009


Entre las almas de los muertos - Berlín - Octubre 2009

Elegant Machinery - Process

Revolviendo en la música de los 80, he encontrado este temazo cuya temática creo que va muy bien con la época en la que me encuentro. Me resulta nostálgica pero esperanzadora. Esto va dedicado a todas esas personas que me regalan algunos de los momentos más maravillosos de mi vida. Esos momentos en los que alguien me habla de un grupo que se convierte de repente en una referencia absoluta. Claro que lo mismo podría decir de la literatura, y dentro de poco tal vez de la fotografía. Pero hoy es el turno de ese amor de mi vida que es la música. Disfrutadlo.

Elegant Machinery - Process

Standing at a railwaystation
Embraced by a night so cold
I´ve been travelling almost every nation
But i still haven´t found those stories you told
All the knowledge i´ve been seeking
All the misery i have found
The commandement of reality
Made me stumble to the ground

But don´t forget, it takes a lot to change
It´s hard to rearrange
The modern process

I know it´s hard
Leaving all your memories behind
But you´ve got to try
To change your mind

It´s time to set, the wheels in motion
I think it´s time to depart
It´s time to change my worn-out notions
To ease the pain inside my heart
All the knowledge i´ve been seeking
All the misery i have found
The commandement of reality
Made me stumble to the ground

But don´t forget, it takes a lot to change
It´s hard to rearrange
The modern process

I know it´s hard
Leaving all your memories behind
But you´ve got to try
To change your mind

Vídeo:
Elegant Machinery - Process
Elegant Machinery - Process (live Barcelona 2007)

La bruja de "El mago de Oz"

Ya sé porqué muere la bruja de "El mago de Oz". En realidad es una metáfora. No se derrite al mojarse. Lo que pasa es que es lunes, llueve y tiene que ir a trabajar. De lo que muere es de pena y depresión profunda...

Historias de los ojos rojos - Vulture Diciembre 2009: La noche a este lado de la ventana

A partir de este mes, y de forma mensual, hasta que dure, va a salir publicado un relato mío en la revista Vulture, en una sección titulada "Historias de los ojos rojos". Es una aproximación entre la literatura y la fotografía, dos de mis grandes aficiones actuales, que aunque a simple vista pueden parecer lejanas, están mucho más cerca de lo que cabría pensar.

Sin más, os dejo con el primer relato.

La noche a este lado de la ventana

Texto: Víctor Isabel Bueno

Fotografía: Manel Santos Espinosa

Antes de contaros mi historia me gustaría presentarme. Mi nombre es Lorenzo. La chica que está a mi lado es Arantxa, lo más maravilloso que me ha ocurrido nunca. Ella no sabe que os estoy contando esto, y me gustaría que siguiera siendo así. La fotografía es de hace unos años. Recuerdo que estaba profundamente enamorado de ella. Por entonces ya vivíamos juntos. Ésa es la ventana de nuestra habitación. Entre los dos diseñamos cada rincón de nuestro piso. Desde las lámparas con forma de araña, hasta las cortinas hechas con sábanas viejas. El cuadro que hay justo en la esquina superior izquierda, también fue idea nuestra. Bueno, de Arantxa. Siempre fue una gran pintora. Las lámparas, aunque bonitas, no tenían mucho sentido. Jamás colocamos bombillas en ellas. Ni tan sólo tenían portalámparas. Sí, también fue cosa suya. Pensó que si vivíamos sin luz, tal vez algún día, podríamos llegar a fundirnos con la noche.

Siempre me dijo que se había enamorado de mi forma de enfocar la vida. Le hice descubrir su lado oculto. El que ni ella misma conocía. Parece bonito, pero en realidad no lo es tanto. Se amaba tan sólo a sí misma. Lo que sentía por mí no era más que un gran respeto por haberla hecho llegar a conocerse mejor. Por ello, me regalaba con su presencia, sus caricias, su dulce sonrisa al quedarse dormida en mis brazos, y un sinfín de gestos, que yo podía tachar de falsedad, o disfrutar creyendo que giraban en torno a mí. Entonces ninguno de los dos era consciente de nada. Por eso es bonito el amor. Porque nos dejamos llevar. Por mucho que diga la etimología, no existe lazo alguno que lo una a la filosofía. Si piensas demasiado, estás perdido. Ése fue el origen del problema.

Todavía recuerdo el día en que Arantxa, en mitad de la noche, se levantó de la cama y se puso a andar por toda la habitación. Al principio pensé que buscaba algo, aunque a decir verdad, sin demasiado empeño. Después me di cuenta de que seguía dormida. Intenté hacerla volver, pero no pude. De ninguna de las maneras. No sé si les pasa a todos, pero aquella chica sonámbula tenía más fuerza de la que nadie es capaz de imaginar. Estuvo dando vueltas durante un par de horas, mientras yo, rendido a la evidencia de mi derrota, iba empalmando un cigarro tras otro. Esperando verla caer agotada sobre la cama. Pero nunca volvió. Nunca. En mitad de un ataque de histeria, arrancó todas las cortinas y las amontonó frente a la ventana. Se sentó en el suelo, y con una paciencia sorprendente, las fue trenzando hasta construir una cuerda tan larga como la longitud que separaba nuestra ventana de la calle. Se descolgó por ella, y escapó. Desde entonces, sus últimas palabras habitan en mí como un eco eterno que, a menudo, ni siquiera me deja dormir.

Finalmente, nos fundimos con la noche. Es cierto, tú y yo debíamos convertirnos en estrellas, pero bien deberías saber que es imposible. Si ellas mismas no son más que su propio reflejo, ¿qué podíamos hacer nosotros? Lo que hicimos. Inventarnos esta habitación, diseñar deliberadamente una vida conjunta, y actuar. No me mires así. Estoy segura de que tú también habías pensado en ello. No niego que como concepto fuese maravilloso, pero su lógica hacía agua por todas partes. Nos fundimos con la noche, pero a nuestra manera. La única posible. Ven, te dibujaré nuestra última metáfora. Nuestra noche, la que construimos a este lado de la ventana, es completamente distinta a la de ahí afuera. Aquí nunca habrá estrellas. Nosotros no podemos ser más que fuegos artificiales baratos. Y piensa, ¿qué les pasa cuando llegan a lo más alto? Sí. Explotan... Durante unos segundos son preciosos. Un bonito escenario para una historia de amor perfecta. Pero luego se apagan y caen al suelo convertidos en poco más que basura. Aún así, piensa que al menos explotamos juntos. Ahora, si me disculpas, he de marcharme. Ya puedes encender las luces.

El cielo no es más que una fiesta de disfraces

Esta vez no erraré el tiro. Miro hacia abajo. Cada vez son más. A la izquierda, los buenos. A la derecha... La muerte de carnaval. La soledad vestida de luto. La inseguridad consternada. El valor olvidado. La muerte, borracha como una cuba, increpa a los demás asistentes. La soledad huye. La inseguridad llora. Y a la izquierda... vendrán. Estoy seguro. Sirenas de policía. Se acercan... Pasan de largo. Me tiembla el pulso. El corazón golpea y agrieta mis costillas. Respiro hondo y coloco la pistola en mi sien.

A la derecha, una fiesta de disfraces alrededor de una hoguera y un cuerpo caliente. A la izquierda...

Silencio

El hombre luce una inquietante sonrisa. Y un traje aparentemente caro. Una joven cae del cielo y estalla a sus pies. Silencio. Sacude el traje sin éxito. Se lamenta ¡Taxi! Sube. Suena el móvil. Sí, ya está. Todo ha terminado.

Jesús Algora, tumbado en la cama, mira fijamente al techo. Duermevela. Silencio. Marta Sánchez, a bordo de una fragata en Abú Dabi, golpea furiosa los altavoces callados. Grita. Llora... Silencio. Lejos de allí, una pareja se apaga, vencida a los pies de una noche mágica, cuyo truco ha sido desvelado. Silencio.

Minutos antes, el hombre pulsa el botón rojo etiquetado con la palabra Música. Silencio. Silencio...